Ein Schreiber in Tharemis

[Ikaron]

Es ist abend. Der Haller ist gut gefüllt. Rostbart arbeitet seit dem Verschwinden von Gerrick für zwei (trinkt aber auch für drei).
Die Gerüchte über Gerrick halten sich immer noch wacker in den Kneipengesprächen. Immerhin ist Winter und die Menschen kommen nicht viel umher während der dunklen Jahreszeit.

Umso erstaunter reagieren die wackeren Saufkumpane als sich die Tür öffnet und ein Mann in einem schweren grauen Mantel, guten Stiefeln und feinem Zwirn die Schankstube betritt.

verfroren schüttelt er den Schnee vom Mantel.
"Schnee... i´sch ´asse Schnee..."

Einige der anderen Gäste schmunzeln über das Getue des Neuen.

"Ah, ´err Wirt. gut, wenigstens dass stimmt noch... bringt mir doch bitte etwas zu essen und zu trinken hätte isch gerne...*schaut sich etwas nervös um* ...ein Bier. ´abt Dank."
Er wirkt immernoch etwas verloren als er durch die Schänke geht und schliesslich am Ofen, unweit des Tisches der Ratsherrn Platz nimmt.

[Anonymous]

Einige Stunden später ist es dem Neuling denoch gelungen sich ein wenig einzuleben. Seit einiger Zeit sitz er zusammen mit Erban, einem jungen Priesternovizen aus dem Tempel zusammen am Tisch und sie unterhalten sich angeregt.

"Das müsst i´r mir nä´er erklären? Was genau meint i´r wenn i´r von diesem wa´ren Namen schprescht?"

"Also," mit weit ausladender Geste beginnt der, schon etwas beschwipste, Jung-Priester seine weiteren Ausführungen...

Interessiert folgt Ikaron den teils recht blumigen Ausschmückungen als sich die Tür öffnet und einige neue  Gäate den Haller betreten.

[zwei Stadtwachen]

öffnen die Tür des Hallers und treten ein.
Auf der Schwelle treten sie die schneebedeckten Schuhe ab und schütteln sich die frischen Flocken aus Jacken und Haaren.
"Hey, Rostbart! Zwei Bier. Aber flott. Arbeit macht durstig."
Beide grinsen den Wirt an, der die Krüge schon angesetzt hat als er sah, wer seine Taverne betrat.
Direkt an der Theke nehmen sie Platz.
"Na, Jungs... Feierabend?"
"Jou, endlich! Is´ kein Vergnügen, bei dem Wetter den ganzen Tag vor der Burg Wache zu stehen...
Aber andererseits besser als die, die jetzt in den Norden gehen..."
Sofort bekommt er von seinem Kompagnon einen Ellbogen in die Rippen.
"Still! Wie kannst Du so was sagen? Die gehen doch unseren Leuten helfen, die nicht nach den Nekanern wieder unter ein neues Joch wollen!"
"Ja, has´ ja recht. Meinte ja auch nur wegen dem vermalledeiten Schnee und der Kälte..."
Da stellt Rostbart schon die Krüge hin und die Gespräche verstummen erst mal, als das kühle Bier die Kehlen runterrinnt.

[Ikaron]

"´atschi!!! so macht doch diese Tü´r zu. Es zie´t ja ganz scheußlisch!"

Ein grosses Taschentuch findet seinen Weg in Ikarons Gesicht und verweilt dort lange, während er sich ausgiebig schnieft. Anschliessend schiebt er sein Halstuch höher ins Gesicht und fröstelt hingebungsvoll, damit auch ein jeder sehen kann, wie schrecklich dieses scheussliche Wetter hier in Condra ist...

"´err Wirt. `habt i´r denn nischts warmes ´ier? Tee vielleischt?
Aber fa´rt doch fort werter Erbanerklät nur weiter, sehr interessant..."

[Erban]

*Erban fabuliert weiter…*
„alscho, Naahme, waahrer Naahme mein isch…*kurze Pause* ja, den krisch´ jeder wenn er ge-ge-getauff wird. Jawoll.“

Während seiner Rede fuchtelt der von Minute zu Minute betrunkener werdende Novize stets bekräftigend mit den Armen in Ikarons Richtung.

„Meine Taufe sum Beischpiel – im Dunkelschee – da isch ein Diener Hydracors gegommen un hatt mir meinen waahren Naahmen gegeben und der lautet… Hehehe, neee, scho nisch. Den darf man nämlisch nisch sagen, weil der so mäschtisch iss“ Nun funkelt er Ikaron verschwörerisch an. „Sooo mäschtisch, dass ihn nur Hydracor selber unn der Priesster wissen solllllte. Meckt Eusch dasss. Denn dasch isch“ *seine Stimme wird zum Flüstern, so dass Ikaron sich sehr weit nach vorne lehnen muss, um ihn zu verstehen* ein Seelennaahme, verschteht Ihr?“

[Sarendra Holzholt]

Die Tür schwingt ein weiteres Mal auf, und hinein tritt eine kleine Gestalt, vollständig in warmes Tuch eingemummelt. Als sie die warme Taverne betritt, zieht sie das schützende Tuch vom Kopf und schaut sich suchend um. Scheinbar findet sie nicht, was sie sucht und setzt sich nach einem Schulterzucken an den Tisch der Ratsherren.

"Rostbart, hast Du noch was von dem guten Roten? Ich kann heute wirklich einen vertragen."

Sie stützt ihr Kinn auf die Hände und starrt grübelnd vor sich hin.

[Erban]

*schaut zwar kurz auf, als die Ratsherrin den Raum betritt, redet dann aber munter weiter*
Aber von den Töschtern habt Ihr schischer gehört... Hydracorsch Kinder, die gütige Mediatha, die schornige Furatha, Anatha die Weische, Weisch..W E I S E...
*so zählt Erban die Sieben auf und beschreibt recht ausführlich, wortreich und leicht lallend, für welche Teilbereiche des Glaubens diese jeweils stehen*

[Ikaron]

*inzwischen sind mehrere Seten voller Notizen entstanden und seit einigem Gelalle kann man sehen, dass Ikaron bemüht ist Erbans Glas nur noch mit Wasser nachzufüllen.*

"Nun, alles se´r interessant werter Erban. doch eine Frage ´ätte isch noch:
Isch ´örte von eine se´r wischtige Prozess in die Stadt, wo´l eine Mordfall die gesche´en. Isch ´ö´rte einige Soldaten spekulieren, wie die Angeklagte sisch wo´l entscheiden wird. in diese Zusammen´ang wurde auch von den Priestern geschprochen. Was genau meinte die Männer damit?

Welsche Entscheidung wird denn von eine Verurteilte erwartet?"

[Erban]

*schaut Ikaron begriffsstutzig an, als ob die Worte noch nicht im Gehirn angekommen seien... dann glimmt Erkenntnis in seinen Augen*
AAch, Ihr meint beschimmt dieschen Magier... Tja. Dasch Urteil isch rescht verbreided...
Er kann wählen schwischen Tod unn sieben Jahre Armee...
*ihm fällt der ungläubige Blick Ikarons auf und er grinst*
nee, nisch normale Armee... Er kommd dann in die Einheit der Ver...Verloorenen...!!
*nickt und guckt Ikaron an, als ob damit alles Wichtige gesagt sei*

[Ikaron]

*Ikarons Blick verrät sehr schlecht versteckten Unmut über den Zustand seines Gegenübers.
Eine Augenbraue sucht engen Kontakt mit dem Haaransatz.
Mit einem Kopfschütteln etabliert sich aber wieder ein verständnissvolles Lächeln auf seinen Zügen als er sehr langsam und freundlich fragt:

"Die Verlorenen? Was genau ist dies? Klingt irgendwie... seltsam.
Und warum sollte man eine verurteilten Mörder in die Truppe aufne´men? Ist Die Situation so bedro´lisch, dass man nun jeden in die Krieg schickt?"

[Erban]

*Der Novize schaut Ikaron an, als ob er von einem anderen Stern wäre... Sein Gegenüber scheint tatsächlich noch nichts von den Verlorenen gehört zu haben.*
Alscho, Ihr kennt die Verlorenen nisch? Isch hab Eusch doch eben erklärt dasch dasch Leben schehr wertvoll isch... Alscho schollte man Leben schonen. Darum bekommt der Verurteilte diesche Schansche...
Wasch genau paschiert, weisch isch nisch... Aber isch weisch, dasch dasch, wasch man dem Verurteilden scheigt, nisch schön isch...
Denn bischher isch noch keiner von der Fahne gegangen von den Verlorenen. Unn die erschten Verurteilten had esch schon vor übber einem Jahr gegeben...
Esch heischt nur, dasch schie, wenn schie desch... deschert... abhauen, auf ewisch verdammt schind. Unn wenn schie die schieben Jahre schaffen oder bei einer Aufgabe schterben, in die Ewigen Fluten eingehen werden...

*schaut Ikaron auf einmal mit erstaunlich klarem Blick an*
Ihr seid nich getauft!! Das solltet Ihr nachholen!!
*greift Ikaron am Ärmel* Kommt doch einfach gleich mit in den Tempel... Unser Priester kann Euch bestimmt Eure Fragen besser beantworten als ich... und Euch taufen!

[Ikaron]

*mit einer kurzen präzisen Bewegung greift Ikaron die Hand des Betrunkenen und drückt sie mit sanfter Gewalt auf den Tisch*

*seine Stimme ist freundlich aber bestimmt*

"Mercy mein lieber Erban, aber isch denke für ´eute ist es genug. Ich denke wir sehen uns sicherlich noch wieder. "

*er steht auf und lässt einen kleinen Geldbeutel auf der Theke liegen*

"nun ´abt dank werter Rostbart. isch denke, dass wird reischen eure Dienste zu entlohnen. Auf bald."

*mit hochgeschlagenem Mantel und tief ins Gesicht gezogener Mütze nimmt er den schweren Kampf gegen den Schne auf sich...*

[Erban]

Der junge Novize schaut zunächst erstaunt auf seine Hand, dann auf den plötzlich leeren Platz vor sich.

Sein Blick wandert zu seinem Krug zurück. Erban zuckt mit den Schultern und lächelt seelig. So viel zu Trinken hatte ihm lange keiner mehr ausgegeben.

Mit einem kleinen Stoßgebet an die Sieben widmet er sich den Rest des Abends dem Alkohol...