Eilig rennt ein abgerissener Bote in den Goldkrug. Ein paar Betrunkene liegen auf dem Tresen, ein weiterer hat offenbar sein Haupt an die Feuerstelle gelehnt und ist dort in Furathas Arme entflohen.
Der Bote wirkt irritiert. Er blickt nach links. Er blickt nach rechts.
"Morgen?"
Hinter dem Tresen erhebt sich ein Wirt, blickt ihn irritiert an. Er blickt danach irritiert in seinen Humpen und tauscht, noch irritierter, einen weiteren Blick mit dem Boten.
"Wmpff." sagt der Wirt.
"Entschuldigt?" fragt der Bote.
"Hmm, Galle." grunzt der Wirt.
"Entschuldigt?" fragt der Bote, einmal mehr.
"Ja?"
"Ich bringe die Tröte, druckfrisch aus Tharemis."
"Ihr seid zu spät. Wmpffhrmpf." würgt der Wirt.
Der Bote legt, etwas pikiert, die
neunte Ausgabe der Tröte im dritten Jahrgang (<-- Link!) auf einen Tisch zwischen einen Humpen Fisken Spezial und einen Humpen ... ach, er will es gar nicht wissen und eilt davon.
